хотелось, чтобы необычно и "ах", а получилось странно и пусто - как всегда

Нулевой меридиан - Не мои слова
как не мои слова прольется все, что знаю я.
и взглядом обернется, закрывая мои глаза.
движением руки, движением, касанием руки
сорвётся пелена и свет собой накроет с головой

Акварельная любовь? Я с недоверием смотрел в ее глаза, не понимая, о чем она говорит. Вечно у этой девчонки ветер в голове и все словно затянуто пленкой. Мутной такой, как молоко. Его она, кстати, очень любила. Холодным, но обязательно с пенкой. А я кривился - нет ничего противнее этой белесой жидкости, от которой во рту все скользко и неуютно. Я вот сок люблю, томатный, а она фыркает и выжимает себе морковный, добавляя туда половину сливок. Или заваривает дынный чай. А потом сидит и хрустит имбирным печеньем, свесив ноги с ручек моего сиреневого кресла. Качает ими и мурлыкает какие-то мелодии, а потом заявляет, как она меня акварельно любит.
Я когда в первый раз это услышал - совсем не понял. Да и во второй, и во все последующие. Как это? Разве любовь может быть по фактуре какой-то? По составу, по цвету? Она может быть страстной, первой, вечной, властной. Но не акварельной, не пастельной, не шифоновой и не шелковой. И не нежно-цветной.
Как это,- спрашиваю у нее. Она улыбается уголками губ и обнимает обеими руками свою большую белую чашку, кладя ее на колени. Собирает кончиком языка крошки от печенья, поворачивает голову набок и тихо говорит, что сейчас мне нарисует. И действительно собирается это сделать - встает и достает свои краски и кисточки. Мочит бумагу теплой водой и оставляет на ней разноцветные разводы, которые мягко смешиваются между собой - волшебно, не буду спорить. Так сказачно, невесомо, и словно дымка. Мне кажется, что она рисует себя.
Вот так я люблю тебя,- улыбается она, дорисовав странную пелену. И я обнимаю ее, потому что мне все равно не понятно, как это - акварельно любить.

карли, вам спасибо за то, что увидели и прочувствовали **

я не знаю, почему именно тебе. не знаю, зачем и понравится ли. и тебя я тоже мало знаю. но сделав этот комплект, я подумала о том, что он твой. по тем чувствам, что ассоциируются у меня с ним.

snowflakes

Иногда у меня в душе появляется ранняя весна. Такая легкая, незаметная и очень мягкая на ощупь - словно ты запускаешь руку в кашемировую перчатку, или обматываешь шею шифоновым шарфом. Мне так нравится это время; волнующе бьется сердце и чуть кружится голова, а я понимаю, что медленно влюбляюсь. В талый снег вокруг, в пробуждении деревьев и эти маленькие пушистые вербочки на ветках, похожие на крошечных птенцов. В черные расплывчатые пятна под тонкой кромкой льда на нашем пруду - совсем скоро утки вернутся назад и снова наполнят этот водоем своими неугомонными звуками и движениями. В звонкие потоки ручейков среди серого и скучного асфальта. Когда я смотрю на них, мне кажется, что я и не в городе вовсе, а где то за пределами суеты. Там, где скоро заколосится пшеница и полетят низко ласточки - к теплому грибному дождю. Где можно плести венки из васильков и незабудок, ловить и отпускать мгновенно бабочек, посылать божьих коровок на небо за хлебом, пить парное молоко и спать на свежем сене, опьяняющим своими запахами полыни, вереска и одуванчиков.
Каждой весной я влюбляюсь в жизнь заново и мечтаю уехать обратно к бабушке, где провожу каждое лето. Мне кажется, не только природа, но и я сама, оживаю после зимней спячки. Это так чудесно - когда внутри весна.