Научи меня бежать от правды
Незачем ворошить прошлое. В нем мало чего можно найти полезного. Там только боль, которая снова засосет с головой, заставит себя почувствовать.
Что ты видишь? Боль, страх, печаль, ревность. Это достали из памяти, о чем мне говорят старые потертости на нем. Винтажное кружево, которое всегда ей нравилось, таким бы кружевным покрывалом оббивать гроб. Перекошенная рама, которая не несет в себе радости, символизирует беспорядок, хаос, невозможность что-то исправить.
Очки в толстой черной оправе, скрывающие отрешенный взгляд. Красные губы - как кровь. Растрепанные волосы. Маска на лице. Она хочет что-то скрыть. История быть может неудавшейся, жестокой любви. Возможно даже изнасилование. Слегка распухшее лицо, как будто она плакала. И карты. Крести. Кресты.
Все перетянуто багровой лентой. Чтобы это не мешало настоящему. Потому что это не нужно.

Взгляни на это с моей стороны
Черные глаза – это символ. Кого же ты видишь с черными глазами? Женщины-вамп, сильные, желающие привлечь к себе внимание, жаждущие власти. А когда по их щекам стекает тушь – это неспроста. Это всегда, обязательно – нечто непоправимое, неизменяемое, фатальное. И кружащие над головой стервятники, ждущие последнего вздоха.
Змеи, ядовитые гады, нечистое. Череп и змея – символы смерти, но не простой смерти, насильственной, во имя мести или из-за причины, важнейшей причины, если существует такая, ради которой человек достоин такой смерти. И чей-то взор свысока, затуманивающий глаза сигаретный дым, будто дьявол накурил. Девушка, расплывающаяся во времени, теряющая себя. И кадры прожитого.
А каким ты видишь мир?

Для боли нет правил
Слова, слова, слова. Бессмысленная ерунда, бесцельное перетирание тем. Они не столь важны. Они расплывчаты, они неразделимы, незаметны, непонятны. Они не играют роли, они просто прикрытие боли.
Кем бы ты ни был, боль найдет тебя. Будь ты избалованным папенькиным сынком, не ведающим отказа, или престарелым дворником, вынужденным до конца своих дней мести улицы, боль всегда придет. Это не вопрос выбора, это вопрос времени. Все люди сотканы из слов, пустых, глупых, неспособных защитить. А сильнейшим орудием против слов является боль, ее не скроешь лестными высказываниями или ругательными криками, она просто есть и она просто сжигает изнутри.
И это до боли прозаично.

Твои глаза навеки были бы прикованы к моим
Ты видишь это будто на старых потрепанных листах. Это могло бы быть, но этого не было. И это не вернуть.
Такое ощущение, что кто-то разлил по бумаге разноцветные чернила. И они, смешавшись в удивительном узоре, напоминают об утерянном. Было счастье, если бы не одно но. А сейчас уже поздно. Это как забытая книга с любовным романом: буквы стерлись, но остались, будто специально, самые разрывающие душу слова. И есть желание скомкать и выкинуть, лишь бы не испытывать стыда за несделанное. Похоже, кто-то так уже делал. Но измятый лист не пропал, а попал в твои руки, вновь напоминая…
Легчайшая материя, напоминающая бабочку. Кажется, вот она здесь – и тут же она вспорхнет и исчезнет, оставив в глазах лишь свой яркий след. И ты жалеешь, что спугнул ее. Но ее уже не вернуть, она в твоих руках неспокойна, она чувствует опасность. И как бы ты не хотел, любая бабочка всегда будет напоминать о ней.

Отредактировано .млрд. (2010-01-11 20:47:04)